Un senso di solitudine mi avvolge tra le quattro mura scarlatte. Volti dorati e lignei mirano i miei deliri mentali. Lo stomaco si torce, come s’avvinghia un anaconda. Io, me, e Bach con oppugnabili fiori. Il sacchetto dei biscotti – mezzo vuotato proietta un’ombra lunga sul legno del tavolo. Una speranza, la fiamma di un cerino che tremola fievole ed effimera tra le spire acri dell’incenso; vapori di una folle sofferenza che non se ne va, ma giace greve sull’anima. Quanta cattiveria degli altri può ridurmi così?